16 беспощадных твитов о том, каково на самом деле быть взрослым

Воспользуйте уже своим советом! Будьте добрее и прекратите лить тут страницами свои переполненные ненавистью комменты. Если вам кажется, что вы как-то улучшаете этим ситуацию, то знайте - это не так, вам это только кажется. Хамством, матершиной и ненавистью к окружающим хорошего не добиться.

Тыкайте своим друзьям. А я с такими как вы на брундершафт не пила и пить отказываюсь.

Миссис Мисикс, не кормите тролля.

Модератор в спячке.

Вот за что ты ненавидишь Лукаса? По-моему, вполне приличные конфетки!

Может, в честь пьесы. Горького ) Лука+Сатин=Лукас )

Как?! Вы уже закончили изучать букварь? )

Так вот, где воспитывали ваше чувство юмора. Это многое объясняет.

Может, директор концерна фанат ЗВ )

Боюсь, ваша кандидатура вызывает у меня совсем не то желание, на которое вы рассчитывали.

Можете его даже почитать, что бы это такое ни было.

Не знаю о чём вы, видимо, это был такой некультурный код для обделённых морально и интеллектуально. Сочувствую, что вы ошиблись объектом, в следующий раз подбирайте себе компанию среди друзей по отсутствию разума, точите себе бабу рубанком.
Рада, что добилась поставленной цели.

Ну, на токарном станке, или где вы там баб под себя затачиваете )

О, это стихотворение мне тоже невероятно понравилось. Я даже утащила его себе в закрома.

Давайте лучше стихотворение напишу) а то как-то нескромно на свою страницу ссыль давать.
Френсис

Френсису несколько лет за двадцать,
Он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
Жаждет уехать за океан.

Френсис не знает ни в чем границы:
Девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице:
Недомоганье, одышка, боль.

Доктор оценивает цвет кожи,
Меряет пульс на запястье руки,
Слушает легкие, сердце тоже,
Смотрит на ногти и на белки.

Доктор вздыхает: «Какая жалость!».
Френсису ясно, он не дурак,
В общем, недолго ему осталось —
Там то ли сифилис, то ли рак.

Месяца три, может, пять — не боле.
Если на море — возможно, шесть.
Скоро придется ему от боли
что-нибудь вкалывать или есть.

Френсис кивает, берет бумажку
С мелко расписанною бедой.
Доктор за дверью вздыхает тяжко —
Жаль пациента, такой молодой!

Вот и начало житейской драме.
Лишь заплатив за визит врачу,
Френсис с улыбкой приходит к маме:
«Мама, я мир увидать хочу.

Лоск городской надоел мне слишком,
Мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал...
Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой
О путешествиях я мечтал».

Мама седая, вздохнув украдкой,
Смотрит на Френсиса сквозь лорнет:
«Милый, конечно же, все в порядке,
Ну, поезжай, почему бы нет!

Я ежедневно молиться буду,
Френсис, сынок ненаглядный мой,
Не забывай мне писать оттуда,
И возвращайся скорей домой».

Дав обещание старой маме
Письма писать много-много лет,
Френсис берет саквояж с вещами
И на корабль берет билет.

Матушка пусть не узнает горя,
Думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море,
Над головой пелена дождя.

За океаном — навеки лето.
Чтоб избежать суеты мирской,
Френсис себе дом снимает где-то,
Где шум прибоя и бриз морской.

Вот, вытирая виски от влаги,
Сев на веранде за стол-бюро,
Он достает чистый лист бумаги,
Также чернильницу и перо.

Приступы боли скрутили снова.
Ночью, видать, не заснет совсем.
«Матушка, здравствуй. Жива? Здорова?
Я как обычно — доволен всем».

Ночью от боли и впрямь не спится.
Френсис, накинув халат, встает,
Снова пьет воду — и пишет письма,
Пишет на множество лет вперед.

Про путешествия, горы, страны,
Встречи, разлуки и города,
Вкус молока, аромат шафрана...
Просто и весело. Как всегда.

Матушка, письма читая, плачет,
Слезы по белым текут листам:
«Френсис, родной, мой любимый мальчик,
Как хорошо, что ты счастлив там».

Он от инъекций давно зависим,
Адская боль — покидать постель.
Но ежедневно — по десять писем,
Десять историй на пять недель.

Почерк неровный — от боли жуткой:
«Мама, прости, нас трясет в пути!».
Письма заканчивать нужно шуткой;
«Я здесь женился опять почти»!

На берегу океана волны
Ловят текущий с небес муссон.
Френсису больше не будет больно,
Френсис глядит свой последний сон,

В саван укутан, обряжен в робу...
Пахнет сандал за его спиной.
Местный священник читает гробу
Тихо напутствие в мир иной.

Смуглый слуга-азиат по средам,
Также по пятницам в два часа
Носит на почту конверты с бредом,
Сотни рассказов от мертвеца.

А через год — никуда не деться,
Старость не радость, как говорят,
Мать умерла — прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд

Письма плывут из-за океана,
Словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
От никого никому слова

© Kladbische, 09-10 гг.

Просто оставлю это тут)
http://web.archive.org/web/20040301000000*/www.adme.ru
.
а это самая ранняя версия сайта, которую удалось найти ) некоторые ссылки даже рабочие)
http://web.archive.org/web/20040410234318/http://adme.ru:80/

Скоре всего потому, что тех статей на сайте больше нет.

Плюсую. Я на сайте наверно с момента его появления, всегда заходила за вдохновением (не регистрировалась, просто просматривала статьи). Когда стало совсем грустно и скучно, стала читать коменты, оказалось интересно, люди интересные. А вот статьи оставляют желать лучшего, для дизайнеров ничего уже нет. Но привычка осталась и надежда. Критика нужна и к ней надо прислушиваться.

Это хамство, видимо накопилось у человека, захотелось на кого-нибудь излить, переходить на личности вообще последнее дело. Надеюсь временное и единичное явление.